¿Volar o planear?

Al fin pude volar. ¿Sabes? Nunca tuve miedo a la gravedad.

Es más. Desde pequeño siempre he ansiado poder sumergirme en la espesura de un millón de nubes de plomo. Adentrarme en la nada y tirarme sin temor. Dejar que el vacío me retuerza de dolor y que congele la sangre que fluye por mis venas. En definitiva, ése era mi sueño. Sin embargo, mis alas no se atreven a alzar el vuelo tan alto. No tienen la fuerza suficiente para poder retar a la sabia presión atmosférica. Aunque el problema no son ellas sino que soy yo. Soy yo el que, a pesar de creer aletear por la cúpula infinita, no sé cómo aletear con mayor fuerza y conquistar esta sensación de libertad. Igual es que, en realidad, nunca conseguí volar; sólo planear. En cualquier caso, todavía espero poder inmiscuirme en el espacio: ese lugar donde los sueños son vapor y el aire un soplo de felicidad capaz de evadirte de este mundo. Porque seguramente no logro apresurar mis alas, pero mis ansias siguen latiendo, vivas y serenas como el crepitar del fuego.

 El espacio de los sueños, ese es el lugar en el que algún día espero poder volar. 

¿Gossip is there? No, gossip is here

El fenómeno internacional conocido como 'la reina cotilla' ya reside en España. Bajo un mismo disfraz de "bufón", aunque con distintas denominaciones - El Informer, Gossip, entre otras- se esconde una fuente terrorífica de cotilleos. Sin embargo, apenas guarda un mínimo de semejanza con el sistema de la chica cotilla más picante del 'Upper East Side'. 

Para empezar porque ni los mismos creadores de esta red , intensamente alborozada, saben cómo manejar la fluidez de las historias. No hay una historia argumentada sino una batería de comentarios encasillados a la virulé. Y no sólo eso, pues además, la mitad de los mensajes ni tan siquiera cumplen con la más mínima regla ortográfica o gramatical. A pesar de todo, aunque los comentarios fueran ciertos: ¿creerían ustedes en dichos mensajes misteriosos, sin cara y sin voz?  

En conjunto, todo me reporta a pensar que se trata de una iniciativa emprendedora, claramente, pero mal organizada y sin futuro. Al fin y al cabo, la reina cotilla es un personaje de serie que vino al mundo través del sexo entre ideas, las ideas de distintos guionistas. 

La verdad es que este sistema de los informers creo que esta teniendo éxito por una razón: España es un país de pacotilla. Eso es, pa' cotillas. Un territorio donde los rumores se visten de oro y las verdades se tiñen de invisibilidad. He aquí la píldora que parece estar saciando al monstruo del cotilleo español. Sin embargo, a pesar de todo, la voz del 'Upper East Side' aún nos queda a años luz: los kilómetros siguen estando presentes entre USA y España y internet no ha podido resquebrajar este linde. 

La vida de Serena, Chuck, Blair y el resto ha pasado a ser el "chico que va a los lavabos con la rubia de segundo de magisterio" o "Andy, la Barbie de publicidad, que les vuelve a todos loquitos" e incluso "el chico nuevo del pueblo que compra el pan con su perro". En definitiva, que el trending topic de la vida de un grupo de jóvenes se ha transformado en la vida de todos los jóvenes universitarios y adolescentes. Las ciudades y los pueblos todos forman parte desde esta semana de la red cotilla.

La cuestión principal que resuena en todos los reportajes que citan a los informers está en su futuro. ¿Cuánto tiempo sobrevivirá la euforia del pueblo en enviar sus narrativas? Sinceramente, no lo sé. Si hay algo que tengo claro, es que los adolescentes, a los que la afamada 'Gossip' no quita ojo, presentan un contenido atractivo y claro: están 'forraos', se visten de marcas de lujo y viven a todo plan. 

¿Podrán los informers superar esta magnitud?

"Larga vida a vosotros".

XoXo

Exceso de vida: Juan Antonio González

 Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.

Pero lo que presiento no se parece en nada

a la común tristeza. Más bien es certidumbre

de la totalidad de mis días en este 

mundo donde he podido encontrarme contigo.

De pronto tengo toda la impaciencia de todos

los que amaron y aman, la urgencia incompartible

de los enamorados. No quiero geografía

sino amor, es lo único que mi corazón sabe.

En mi vida no cabe este exceso de vida.

Mejor, si te dijera que medito las cosas

(fronteras y distancias) en los términos propios

de la resurrección, cuando nos alzaremos 

sobre las coordenadas de tiempo y el espacio,

independientemente del mar que nos separa.

Sueño con el momento perfecto del abrazo

sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.

Sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo

                                                y espero la mañana en la que no habrá límites. 


 Poema de JUAN ANTONIO GONZÁLEZ

Olor a Navidad

¡Ya huele a Navidad! Los escaparates de los comercios vuelven a rebosar de bolas, guirnaldas, cajas de cartón vacías y ornamentadas con papeles lujosos y, si hay suerte, árboles de plástico y de ramas pochas por no ver la luz más que veinte días al año. Este es el panorama que está hilvanando la llegada de la navidad. 

Cada tarde las luces nos vuelven a deleitar al recrear las distintas imágenes que, a pesar de todo, poco navideñas son. Más bien diría que su origen yace en el consumismo. Esa palabra tan usada, pero que a su vez, es un demonio personificado. No obstante, hoy día es el aposento de la Navidad, la esfinge que se erige  como símbolo del espíritu tan familiar como hogareño que caracteriza esta festividad. Consumismo, sinónimo de Navidad. 

Bajo este telón de fondo yace otro tipo de consumismo, aunque ajeno a las grandes firmas. Un comercio simplista y fundamentalmente artesano. Se trata del mercado navideño. En el caso de Barcelona, la feria de Santa Llúcia, un espacio donde el producto "casolà" opone resistencia a las producciones industriales con sede en el drágon asiático. Un año más, la plaza de la catedral vuelve a ser conquistada por cientos de paradas de estanterías repletas de artilugios navideños. Portales, ríos, animales, pastores, muérdago, bolas de navidad, estrellas, casitas, montañas, reyes magos e incluso políticos contemporáneos como Ángela Merkel son algunos de los productos que esperan nuevos dueños.

Parece mentira cómo cambia el paisaje de un día para otro. Ayer, todo era Halloween; Hoy, San Francisco Javier y en pocos días Navidad. La alegría en las calles vuelve a pasear.

Día de desierto y de huelga

Por fin llegó el día. La huelga ya está instalada en Barcelona y en el resto de España. Las calles parecen un desierto. Están vacías, sin motos y solas. No obstante, los balcones que presiden el Passeig de Gràcia parecen estar entretenidos. Contemplar una huelga desde las alturas debe ser fabuloso. Colocas una silla, te sientas y empiezas a devorar el movimiento gentil que, con pancartas y chillidos en alto, serpentea por la calle.

Recuerdo con nitidez los altercados que se produjeron en la última reivindicación. Contáiners ardiendo que ahogaban el aire con espeso y pestilente humo, mentes dispersas como agua en azúcar y otros tantos destrozos. Por unos momentos la ciudad estuvo en llamas. Los medios estuvieron saturados; las calles todavía más. La seguridad que habitualmente infunden los cuerpos de seguridad se transformó en miedo para los manifestantes. Redadas policiales se dispersaban por toda la urbe, al tiempo que los pocos comercios cuyas puertas se encontraban abiertas empezaban a bajar las persianas.

Así fue y así lo recordaré.

Sin embargo, hoy me inquieta que pueda volver a ocurrir semejante situación. Detesto que la barbarie impere en el seno del país. Las manifestaciones son para reivindicar derechos no para destrozar lo poco que nos queda. Porque es así, apenas tenemos para vivir como para permitirnos el lujo de despedazar las últimas piezas del puzzle.

Mientras escribo esto, una melodía chirriante se adentra en mis oídos. La orquesta es melancólica; los intérpretes aún más: sirenas de coches patrulla, gritos humanos y algún que otro golpe de origen vandálico. Por favor, no a los destrozos.

Reír de Gabriel Ferrater

Tu beso dentro de mi beso,
ágil amor, como el viejo
de la mar que desespera
la llave confusa con que le aprietan
los brazos interrogantes.
Miel o tabaco, .ginebra o sal,
áspero limón limpio,
o la última fruta interna
de carne, dentro del jardín cerrado
donde se entra sin renombre
(empresa toda furtiva:
delicia no quiere proclamarse).
¿Cuál es el gusto de tu beso?



Y ahora, amor, este tu beso
(otra leyenda) se me muda
hasta la raíz de la naturaleza.
Tiembla, me olvida, el dulce
tacto se me escurre impaciente
y una risa, gozo inquieto,
brota profuso y rebrota.
y me echa ramas dentro de la boca:
fresco amargor de laurel,
verde rumor aéreo.
Déjame reír a mí, amor.



Cuento en toda partida
y me sé la ganancia, ¿y qué haría
de una juventud mía?
La tuya es la que me vale.
Compadecido de sí mismo,
hace de mal mudar mi beso.
Cambia, que ruedo contigo
y es mía toda tirada de tu dado.

 Poema de GABRIEL FERRATER

Renacimiento, un poco de Antonio Machado

Galerías del alma... ¡El alma niña!
Su clara luz risueña;
y la pequeña historia,
y la alegría de la vida nueva...
¡Ah, volver a nacer, y andar camino,
ya recobrada la perdida senda!
Y volver a sentir en nuestra mano
aquel latido de la mano buena
de nuestra madre... Y caminar en sueños
por amor de la mano que nos lleva.


En nuestras almas todo
por misteriosa mano se gobierna.
Incomprensibles, mudas,
nada sabemos de las almas nuestras.
Las más hondas palabras
del sabio nos enseñan
lo que el silbar del viento cuando sopla
o el sonar de las aguas cuando ruedan.

Cuando llegaste estaba escrito
entre tus ojos el final.

               

 Poema de ANTONIO MACHADO