miércoles, 5 de diciembre de 2012

Exceso de vida: Juan Antonio González

 Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.

Pero lo que presiento no se parece en nada
a la común tristeza. Más bien es certidumbre
de la totalidad de mis días en este 
mundo donde he podido encontrarme contigo.

De pronto tengo toda la impaciencia de todos
los que amaron y aman, la urgencia incompartible
de los enamorados. No quiero geografía
sino amor, es lo único que mi corazón sabe.
En mi vida no cabe este exceso de vida.

Mejor, si te dijera que medito las cosas
(fronteras y distancias) en los términos propios
de la resurrección, cuando nos alzaremos 
sobre las coordenadas de tiempo y el espacio,
independientemente del mar que nos separa.

Sueño con el momento perfecto del abrazo
sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.
Sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo
                                                y espero la mañana en la que no habrá límites. 


 Poema de JUAN ANTONIO GONZÁLEZ



lunes, 3 de diciembre de 2012

Olor a Navidad

¡Ya huele a Navidad! Los escaparates de los comercios vuelven a rebosar de bolas, guirnaldas, cajas de cartón vacías y ornamentadas con papeles lujosos y, si hay suerte, árboles de plástico y de ramas pochas por no ver la luz más que veinte días al año. Este es el panorama que está hilvanando la llegada de la navidad. 

Cada tarde las luces nos vuelven a deleitar al recrear las distintas imágenes que, a pesar de todo, poco navideñas son. Más bien diría que su origen yace en el consumismo. Esa palabra tan usada, pero que a su vez, es un demonio personificado. No obstante, hoy día es el aposento de la Navidad, la esfinge que se erige  como símbolo del espíritu tan familiar como hogareño que caracteriza esta festividad. Consumismo, sinónimo de Navidad. 

Bajo este telón de fondo yace otro tipo de consumismo, aunque ajeno a las grandes firmas. Un comercio simplista y fundamentalmente artesano. Se trata del mercado navideño. En el caso de Barcelona, la feria de Santa Llúcia, un espacio donde el producto "casolà" opone resistencia a las producciones industriales con sede en el drágon asiático. Un año más, la plaza de la catedral vuelve a ser conquistada por cientos de paradas de estanterías repletas de artilugios navideños. Portales, ríos, animales, pastores, muérdago, bolas de navidad, estrellas, casitas, montañas, reyes magos e incluso políticos contemporáneos como Ángela Merkel son algunos de los productos que esperan nuevos dueños.

Parece mentira cómo cambia el paisaje de un día para otro. Ayer, todo era Halloween; Hoy, San Francisco Javier y en pocos días Navidad. La alegría en las calles vuelve a pasear.

miércoles, 14 de noviembre de 2012

Día de desierto y de huelga

Por fin llegó el día. La huelga ya está instalada en Barcelona y en el resto de España. Las calles parecen un desierto. Están vacías, sin motos y solas. No obstante, los balcones que presiden el Passeig de Gràcia parecen estar entretenidos. Contemplar una huelga desde las alturas debe ser fabuloso. Colocas una silla, te sientas y empiezas a devorar el movimiento gentil que, con pancartas y chillidos en alto, serpentea por la calle.

Recuerdo con nitidez los altercados que se produjeron en la última reivindicación. Contáiners ardiendo que ahogaban el aire con espeso y pestilente humo, mentes dispersas como agua en azúcar y otros tantos destrozos. Por unos momentos la ciudad estuvo en llamas. Los medios estuvieron saturados; las calles todavía más. La seguridad que habitualmente infunden los cuerpos de seguridad se transformó en miedo para los manifestantes. Redadas policiales se dispersaban por toda la urbe, al tiempo que los pocos comercios cuyas puertas se encontraban abiertas empezaban a bajar las persianas.

Así fue y así lo recordaré.

Sin embargo, hoy me inquieta que pueda volver a ocurrir semejante situación. Detesto que la barbarie impere en el seno del país. Las manifestaciones son para reivindicar derechos no para destrozar lo poco que nos queda. Porque es así, apenas tenemos para vivir como para permitirnos el lujo de despedazar las últimas piezas del puzzle.

Mientras escribo esto, una melodía chirriante se adentra en mis oídos. La orquesta es melancólica; los intérpretes aún más: sirenas de coches patrulla, gritos humanos y algún que otro golpe de origen vandálico. Por favor, no a los destrozos.

domingo, 11 de noviembre de 2012

Reír de Gabriel Ferrater



Tu beso dentro de mi beso,
ágil amor, como el viejo
de la mar que desespera
la llave confusa con que le aprietan
los brazos interrogantes.
Miel o tabaco, .ginebra o sal,
áspero limón limpio,
o la última fruta interna
de carne, dentro del jardín cerrado
donde se entra sin renombre
(empresa toda furtiva:
delicia no quiere proclamarse).
¿Cuál es el gusto de tu beso?



Y ahora, amor, este tu beso
(otra leyenda) se me muda
hasta la raíz de la naturaleza.
Tiembla, me olvida, el dulce
tacto se me escurre impaciente
y una risa, gozo inquieto,
brota profuso y rebrota.
y me echa ramas dentro de la boca:
fresco amargor de laurel,
verde rumor aéreo.
Déjame reír a mí, amor.



Cuento en toda partida
y me sé la ganancia, ¿y qué haría
de una juventud mía?
La tuya es la que me vale.
Compadecido de sí mismo,
hace de mal mudar mi beso.
Cambia, que ruedo contigo
y es mía toda tirada de tu dado.



 Poema de GABRIEL FERRATER


viernes, 9 de noviembre de 2012

Renacimiento, un poco de Antonio Machado


Galerías del alma... ¡El alma niña!
Su clara luz risueña;
y la pequeña historia,
y la alegría de la vida nueva...
¡Ah, volver a nacer, y andar camino,
ya recobrada la perdida senda!
Y volver a sentir en nuestra mano
aquel latido de la mano buena
de nuestra madre... Y caminar en sueños
por amor de la mano que nos lleva.


En nuestras almas todo
por misteriosa mano se gobierna.
Incomprensibles, mudas,
nada sabemos de las almas nuestras.
Las más hondas palabras
del sabio nos enseñan
lo que el silbar del viento cuando sopla
o el sonar de las aguas cuando ruedan.
Cuando llegaste estaba escrito
entre tus ojos el final.
               

 Poema de ANTONIO MACHADO

miércoles, 31 de octubre de 2012

Debo confesar que Halloween no me da miedo

Debo confesar que esta noche Edward Cullen y su pandilla saldrán a divertirse. Bella también saldrá, aunque maquillada. Y Jacob, el hombre lobo, estepario para algunos; romántico para otras, supongo que también saldrá de fiesta. Y no solo ellos. Dicen que esta noche la calle estará invadida de vampiros de otras estirpes, de fantamas enfundados en sábanas teñidas de sangre, de murciélagos invidentes que chirrian cual puerta en mal estado. Las voces rumorean que las discotecas se vestirán de calabaza y de esqueleto, tratando de aterrorizar a sus invitados disfrazados.

No suelo creer en los rumores, pero esta vez ....¿Será cierto?. El cielo está apagando su tenue luz azulada. La ciudad se está alelando y la noche empieza a desplegar sus alas. De los hogares empieza a rezumar olor a preparativos. ¡Halloween está llegando! Los colegiales ya se están refugiando en sus casas, la mitad de las oficinas carecen de iluminación en las estancias, la calle está perdiendo vitalidad y en diversos escaparates reinan "bichejos halloweenianos"....Indicios que apuntan que, quizás el rumor puede cobrar vida en la celebración de esta terrorífica velada con denominación de origen anglosajón.

Sin embargo, que cobren vida o no los espíritus y los vampiros esta noche, no me da miedo. Es una premisa que no me infunde ningún pavor. ¿Razón? Originariamente la noche de los muertos es la que va del 1 al 2 de noviembre. Y es por esta simple razón por la que no tengo miedo. Ni a los monstruos, ni a los vampiros, ni a los fantasmas, ni a las brujas, ni a los zombies que en su día fueron médicos y esta noche irán con bisturí en mano.

miércoles, 24 de octubre de 2012

No por amor, no por tristeza

No por amor, no por tristeza,
no por la nueva soledad:
                            porque he olvidado ya tus ojos
                     hoy tengo ganas de llorar.

Se va la vida deshaciendo
 y renaciendo sin cesar:
                        la ola de mar que nos salpica
                    no sabemos si viene o va.

La mañana teje su manto
que la noche destejerá.
                 Al corazón nunca le importa
                   quién se fue sino quién vendrá.

Tú eres mi vida y yo sabía 
que eras mi vida de verdad,
            pero te fuiste y estoy vivo
                  y todo empieza una vez más.

Cuando llegaste estaba escrito
entre tus ojos el final.
                     Hoy he olvidado ya tus ojos
             y tengo ganas de llorar.

   Poema de ANTONIO GALA 

lunes, 22 de octubre de 2012

Cuando la lluvia no quiere caer



Hoy es un día típico.
Típico día de lluvia que no te apetece hacer nada.
Típico día en que odias con todas tus fuerzas el chasquido que timbrea el agua al quebrar la tranquilidad que manaban las baldosas.

Hoy es el típico día en que la lógica humana pierde el rumbo y
          las reglas de urbanidad caducan su existencia,
                perdiéndose entre los fínisimos cordones de agua 
                    que penden del cielo y languidecen hasta el suelo.

Porque el caer de la lluvia molesta
 y más 
cuando cae 
               con garra 
                         sobre tu cabellera,
                                              en cascada, lentamente,
                                                                  humedeciéndote los pelos,
                                                                               empapándote de rabia
                                                                                                   y de olor a ropa mojada.
                                                    
Hoy es el típico día en que la lluvia no quiere
desprenderse de la negrura plomiza de  las nubes
permitiendo que el sol, en grisáceo, tiña su color.

miércoles, 17 de octubre de 2012

La magia del destino

El destino es el mayor mago con el que puedas toparte durante tu estancia en la tierra. Su poder es igual de magno que el planeo de un águila imperial; su tarea es sencilla: sumerge sus nudosas manos en una bolsa  gigante, conocida como "la chistera de la vida", remueve el interior con vehemencia y extrae el papelito que más atrae su atención. Bueno, él no, sus manos. Aunque es lo mismo. Una vez extraído, lanza el papel al aire y éste cobra vida. Es en este preciso instante cuando tu vida cambia. De un segundo a otro, todo puede perder sentido. Las imágenes que te circundeaban desaparecen cual camaléon ante el peligro. La novedad se planta ante tus ojos. ¿Es algo bueno? ¿Es malo?. Múltiples cuestiones saltan al compás de tu corazón. ¡Boom, boom, boom!. El órgano musculoso late con fuerza y el flujo de tu sangre se altera. Nervios, tensión.  ¿Por qué yo?. La comprehensión de tu cerebro no alcanza a descifrar el porqué. El destino es tu dueño. Y aunque no entiendas el porqué, tú estás en su poder.

miércoles, 26 de septiembre de 2012

Vuelve el rey....

Lo siento. Debía. No pude. ¿Razón?. El tiempo. Sí, el tiempo. Han sido días de ajetreo, de estrés y de relax. Parece mentira la velocidad que pueden alcanzar los minutos cuando se lo proponen. Algunos pensarán: ¡Vacaciones!. No. Lastimadamente, no. Tiempo de descanso en el proceso de actualización bloggera. La verdad es que he aprovechado para leer mucho y para preparar una gran cantidad de artículos que pronto saciarán el hambre de vuestra alma literaria.El Rey vuelve con más energía y cargado de novedades.

 ¡A publicar se ha dicho!.


viernes, 31 de agosto de 2012

Poemas que cortan la respiración





El breve amor
con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,

me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en el espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente,

para que a fuego lento empiece 
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiéndose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo....

¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es solo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos? 


Poema de JULIO CORTAZAR


La verdad es que me inspira este tipo de poesía. Resquebraja mi sensibilidad. Me llega. Es sencilla y henchida de contenido, de filosofía y de vida. ¡Pura adrenalina literaria!. Tan solo leerlo me corta la respiración. ¿Porqué será? seguramente porque pertenece a uno de mis autores favoritos. Cortázar, Julio Cortázar.
                                                  

jueves, 30 de agosto de 2012

Cuentos económicos II

Vuelvo a retomar mis historietas como tema de actualización del blog. La verdad es que está siendo una experiencia inolvidable. Por ello, he decidido continuar refrescando este espacio con estas historias aunque estén un tanto caducadas de la actualidad. La esencia sigue siendo la misma. 


SALTOS QUE CONTIENEN LA EUFORIA

El Ibex y la prima parecen haberle cogido el tranquillo al salto  de trampolín. El selectivo español se arrojó al agua con un carpado hacia delante que le costó  una caída del 0,56%. A pesar de  que los 7.200 puntos parecían  atragantar al índice, finalmente  culminó con 7.110, 20 puntos.  Por su parte, la prima de riesgo  respiró y realizó un salto del ángel registrando 541 puntos al  conocer que el bono español a  diez años cotizaba en el 6,846%.  Poco después, la prima italiana  cayó hasta los 441 puntos, tras  oír que su gobierno está estudian-  do solicitar un rescate blando.  Bajo este mismo techo, llegó  la publicación del informe men-sual del BCE del mes de agosto, en donde el organismo estimó que la economía de la región  se contraerá un 0,3% en 2012,  frente al 0,2% de crecimiento  que había previsto.  Otro dato relevante fue que la  inflación china en julio se situó  en el 1,8%, su nivel más bajo de  los últimos dos años. A pesar de  todo, la estrella de la jornada  volvió a ser Bankia, cuyas acciones se revalorizaron un 19,32%.


LA VANGUARDIA, 10 DE AGOSTO DE 2012.




ROJO SOBRE BLANCO

Imaginemos un cielo pintado a topos de colores rojizos que resbalan lánguidos por el espacio. Una imagen como esta es la que vivió Europa. Los principales índices del Viejo Continente cayeron con ligeras pérdidas y con ellos el Ibex. Después de tres sesiones de éxtasis, acumulando una revalorización del 13,14%, el selectivo español descendió con un paracaídas del 0,84%. La buena noticia la disparó Bankia con una subida del 24,44%. Por su parte, la prima de riesgo despegó hasta los 545 puntos. La jornada rebosó de referencias macroeconómicas. La producción industrial de Alemania retrocedió un -0,9%, una décima más de lo que esperaba el consenso del mercado. Esta noticia confundió al Dax, que reculó un -0,03%. Y no sólo el alemán. El índice de producción industrial español también retrocedió hasta el -6,9% en el mes de junio, más de medio punto más que el mes anterior (-5,7%). Hay caídas en todos los sectores industriales y en 15 de las 17 autonomías. Y es que la jornada culminó tiñendo de rojo lo blanco.

LA VANGUARDIA, 9 DE AGOSTO DE 2012. 



EL RALLY DEL IBEX PROSIGUE SU ANDANZA

La aventura continúa. El Ibex continúa liderando el rally alcista en una calzada flanqueada por enhiestas expectativas. Empuja- do por las ganancias de Mapfre (8,70%) y de Bankia (6,93%), las ruedas del índice cayeron con garra sobre el terreno al experimentar una subida del 2,23%. El índice remató la jornada coronando la cumbre de los 7.200 puntos. Un nivel que no registraba desde el 7 de julio. Al otro lado del camino, la prima de riesgo cultivó 537 puntos tras conocer que la rentabilidad del bono a 10 años rondaba el 6,8%. Los rumores sobre los posibles rescates fueron los reveses de una jornada que careció de referencias macroeconómicas relevantes. En el escenario europeo, Italia se alzó con el protagonismo, al anunciar que la tasa de PIB del segundo trimestre se alineaba con la cifra que auguraba el mercado (-2,5%). En un terreno tiznado de expectativas y rumores, los inversores empiezan a descontar un rescate blando para España. Y ahora, ¿qué toca? Pues esperar que el mercado vista de bondad.

LA VANGUARDIA, 8 DE AGOSTO DE 2012.



LARGA VIDA AL IBEX

Suspendido, congelado y desconcertado. Este fue el ropaje que el Ibex se vio obligado a gastar después de que una serie de problemas técnicos lo man- tuvieran fuera de juego durante más de cinco horas. Tras este velo, el selectivo aleteó con fuerza hasta volar un 4,41%. Un dato que supone un repunte del 10,67% en dos sesiones y que permitió al índice alcanzar los 7.053 puntos, un nivel que no cazaba desde hacía un mes. Dentro del selectivo, Repsol logró un alza del 9,27%, seguida por Iberdrola (8,04%). Mientras el índice subía, la rentabilidad del bono a diez años se acomodaba en el 6,73% y la prima de riesgo descendía de las nubes con donaire, finalizando la sesión con una estela de 534 puntos. La eurozona tampoco se mantuvo al margen. Las bolsas europeas cerraron la jornada en números positivos. El acuerdo del BCE para que Grecia pudiera obtener a corto plazo hasta 4.000 millones de euros parece haber inyectado adrenalina a los índices. Alegría en Europa por el repunte del Ibex. ¡ Que vuele!.

LA VANGUARDIA, 7 DE AGOSTO DE 2012.

martes, 28 de agosto de 2012

Cuando escribir se convierte en una tarea compleja



Escribir con gracia, no es nada fácil. En primer lugar, porque las ideas han de brotar. Es una tarea difícil, creo yo, dado que muchas veces la inspiración está absorta. Suele suceder: quieres escribir y no estás inspirado. Y lo mismo al revés. La escritura es como un ciempiés: tiene muchas patas y nunca sabes por donde la puedes coger. La inspiración es la reina del denominado momento "escritura". Sin ella, difícilmente tus palabras podrán lamer la dulce sensación que exhala un texto fresco, literario, ordenado e inspirado. Bien es cierto que la no-inspiración también puede cobrar vida literaria. En este caso, el escrito levanta polvo de pobreza. No mana de ninguna fuente mas que de la expectoración de la memoria, que sutilmente trata de edificar el relato a base de vocablos indispuestos, aunque invisibles para ella. Lo que pasa es que tratar de enlazar un sujeto con un predicado es fácil. Basta con decir "la luz es verde y el ordenador come patatas". No obstante, engalanar dichoso enlace con guirnaldas y flores que atraigan la atención del lector es....otro mundo. Un escenario al que solo puedes acceder mediante la escalada de 1.000 escalones incipientes, en los que la suerte, la inspiración y el gusto del lector juegan al "tris-tras". En definitiva, trazar paisajes e historias sublimes a través de las palabras es labor para individuos iluminados por el espíritu de la inspiración.

miércoles, 22 de agosto de 2012

La naturaleza ama a Edgar Allan Poe



¿Deseas que te amen?
¿Deseas que te amen? No pierdas, pues,
el rumbo de tu corazón.
Sólo aquello que eres has de ser
y aquello que no eres, no.
Así, en el mundo, tu modo sutil.
tu gracia, tu bellísimo ser,
serán objeto de elogio sin fin
y el amor....un sencillo deber.

EDGAR ALLAN POE 


Este fin de semana no solo he descansado sino que también me he emborrachado del virtuosismo literario de un escritor norteamericano. Tres días han sido suficientes para devorar una pequeña parte de la literatura de Edgar Allan Poe. No era la primera vez que lo leía. Sin embargo, esta vez me ha cautivado. La disposición de las palabras entretejidas con los pensamientos del autor ha conquistado mi alma. Poe te atrapa cual leona a una gacela. Sus poemas son naturales y vivos. Se nota que la naturaleza le amaba y él también a ella. Su predilección por la vida vegetal y animal te incita a querer saber más. Pretende enamorarte de la sabiduría de la madre naturaleza. Estoy seguro. Le emociona la transformación del paisaje, de sus elementos y animales. Al menos eso es lo que me ha ocurrido a mí. Edgar ha incrementado mis ganas de  encontrarme rodeado de árboles, lunas y cielos tibios. En sus estrofas el amor también comparte escenario con el universo vegetal. Poemas como Annabel Lee son muestra de ello. En definitiva, Edgar Allan Poe es sentimentalismo a flor de piel, palabras bien dispuestas e insignia del bilateralismo amor-naturaleza. Os lo recomiendo leer algunos de sus versos, al menos un par. Con esta finalidad os dejo un fragmento del poema País de hadas:


VALLES de sombra y aguas apagadas
y bosques como nubes,
que ocultan su contorno
en un fluir de lágrimas.
Allí crecen y menguan unas enormes lunas,
una vez y otra vez, a cada instante,
en canto que la noche se desliza,
y avanzan siempre, inquietas
y apagan el temblor de los luceros
con el aliento de su rostro blanco.

lunes, 20 de agosto de 2012

Una historia de dos



















Juan habla dos lenguas;
María parlotea cinco. 

Juan se queja de que no tiene dinero;
María se queja de que tampoco tiene.

Juan está en paro;
María también lo está.

Juan aboga por un cambio de gobierno;
María  por dejar pasar el tiempo.

Juan llora porque ya no vive como antes;
María llora porque todo el mundo llora.

Juan tiene los ojos nublados, no ve futuro;
María confía en la llegada de la bonanza.

Juan ya no trabaja; 
María tampoco. 

Juan parece estar triste;
María todavía sonríe.

Juan es del club que todo tiempo pasado fue mejor;
María argumenta que el futuro será mejor.

Juan tiene cuarenta y ocho años;
María tiene veintitrés. 

Juan comparte cama con el estrés.
María duerme bajo la paz de las estrellas.

Juan está desesperado, dice que se quiere suicidar;
María le dije que no lo haga, que todo se puede solucionar.

Juan tiene mucha experiencia en la vida;
María acaba de entrar en el camino de esta ciencia.

viernes, 17 de agosto de 2012

Barcelona, me voy pero solo un fin de semana





Por fin, fin de semana,
vuelta a la tranquilidad
 al comer bien y 
a dejarse acariciar por el viento del no hacer nada.  
Retorno a la vagancia,
 a respirar aire purificado carente de toxinas. 
Retorno a las montañas.
Barcelona, aquí te quedas. 
Yo me voy un fin de semana.

Me voy un par de días y
te dejo aquí sola ante el peligro del turismo. 
No obstante, te pido un favor: no pierdas el salitre que caracteriza tus aguas 
ni la sonrisa que despide la izada arquitectura que brota de tus pies. 
 Tampoco pierdas la esperanza de encontrarte algún día con tu auténtica fisonomía.
En caso de amenazas desenfunda tu espada afilada.

Barcelona, me voy. Pero solo un fin de semana.


jueves, 16 de agosto de 2012

Cuentos económicos I


Desde hace tiempo algunos me preguntáis, bueno no, me obligáis a que cuelgue mis publicaciones de la Vanguardia. Algunos las califican de cuentos económicos. De allí que haya decidido nombrar el post con dicho nombre. Se trata de analizar la bolsa y darle un toque de color. En mi caso, decidí crear historias. Para los que no os hayáis enterado, aquí van las coordenadas. Sección de Economía, apartado bolsas. Suele coincidir en la página 40 y tantos, es una página regentara básicamente por números cardinales y ordinales, así que no tiene demasiada pérdida. Os dejo con los más recientes, es decir, con los que he tenido tiempo de escribir. El resto los iré colgando cuando disponga de más tiempo. ;)


DE LO QUE LE ACONTECIÓ AL IBEX EN LA ASUNCIÓN

Era festivo. Andaba el Ibex acompañado de la prima de  riesgo tratando de abrir nuevos  horizontes. El calor trataba de  achicar sus ansias de beneficio,  pero ellos proseguían su andanza,  mientras los inversores descansaban  en sus casas.  Con movimientos estrechos, el  selectivo español cerró la jornada  con un avance del 0,06% y alcanzó  los 7.128,90 puntos. El índice  no soltó las garras del rango en  el que se mueve desde más hace  una semana, entre los 7.000 y los  7.2000 puntos.  A medida que el Ibex, lanza  en mano, iba adquiriendo pírricas  ganancias, la prima zanjaba  la sesión en 508 puntos. Pero ella  no descendió sola, pues le acompañó  la rentabilidad del bono  a diez años, que cayó hasta el  6,67%. No obstante, la Asunción  también trajo otra buena noticia:  el interés del bund alemán remontó  hasta el 1,56%.  Fue una jornada especial.  La bolsa española cerró prácticamente  plana. La sesión de  menor volumen del año. Hazañas  para el Ibex y la prima. Todo, el día de la Asunción.


LA VANGUARDIA, 16 DE AGOSTO DE 2012.


JUGANDO AL ESCONDITE 

Mientras el Ibex se postraba de cara a la pared, los inversores se camuflaban entre los abetos del jardín. Jugaban al escondite. El juego era sencillo, el Ibex contaba y los inversores se ocultaban. Con esta dinámica, el índice bursátil aumentó un 0,78% hasta sumar 7.124,80 puntos. Séptima sesión consecutiva en la que el selectivo español cierra por encima de los 7.000 puntos. Las volátiles Bankia y Abengoa capitanearon el alza con un ascenso del 11% y del 10,27% respectivamente. La prima de riesgo fue azúcar y se relajó hasta lograr los 526 puntos (nivel más bajo desde el 30 de julio). Estuvo protegida, a la par que la rentabilidad del bono a diez años cayó hasta el 6,732%. A lo lejos, con sordina, sonaban referencias macroeconómicas. El dato preliminar del PIB alemán en el segundo trimestre registró un ascenso del 0,3%, ligeramente por encima de lo esperado (0,2%). Además, el PIB de la eurozona retrocedió entre abril y junio un 0,2% respecto al primer trimestre. Así transcurrió la sesión, que vestida de calma, jugaba sin perder la esperanza.

LA VANGUARDIA,15 DE AGOSTO DE 2012.


OLOR A VACACIONES

Perfumado de pino, crema solar y vacaciones, el selectivo español pasó la jornada acurrucado en una hamaca. Tranquilidad para el índice, que mecido por las vacaciones, consumió la jornada con una subida del 0,31% hasta alcanzar los 7.069,60 puntos. Ligeras ganancias en una sesión caracterizada por la ausencia de referencias y el bajo volumen de contratación. Abengoa y Repsol ascendieron un 2,91% y un 2,23% respectivamente. A su lado, la prima de riesgo, que jugaba a trepar por los cipreses, alcanzó los 543,9 puntos, y la rentabilidad del bono a diez años se situaba en el 6,84%. No obstante, la tónica de la sesión fue el inicio de la negociación de más de 200 millones de nuevas acciones de Banco Santander, correspondientes al 0,38% del capital. Japón también olisqueó la fragancia, al conocer que la tasa de crecimiento retrocedía entre abril y junio hasta un 1,4% anual, afectada por las exportaciones y el empeoramiento del consumo interno. Una sesión tranquila con olor especial. Olor a verano.

LA VANGUARDIA, 14 DE AGOSTO DE 2012.


LA ESPERANZA CONTINÚA EN EL TABLERO

Las fichas continúan dispuestas en las pequeñas baldosas del tablero  tras una semana tranquila  y sin sobresaltos. El Ibex volteó  por el escenario, con saltos certeros,  y culminó la sesión retrocediendo  un 0,88% hasta alcanzar  los 7.047,70 puntos. Aunque los  inversores hayan meneado al  Ibex p’alante y p’atrás durante  la semana, el índice culminó la  semana con un alza acumulada  del 4,32%. Bankia volvió a triunfar.  Y no por un repunte espectacular  sino por ser el valor más  bajista del selectivo español.  Como un peón, la prima de  riesgo se deslizó por la tabla y  culminó la semana en 546 puntos  a la par que el bono a diez  años acarició el 6,9%. Por su parte,  los inversores volvieron a clavar  los ojos en China, al conocer que las exportaciones del gigante  asiático crecieron en julio tan  solo un 1% en tasa interanual.  Librada de un ataque de jaque  mate, la partida semanal finalizó  en resultado positivo. Ahora, el  tablero sigue con las esperanzas  puestas en las posibles nuevas  medidas de estímulo por parte  de la Fed, el BCE y China.

LA VANGUARDIA, 11 DE AGOSTO DE 2012.


lunes, 13 de agosto de 2012

Un poco de Oriente


Mi nombre
              ya fue grabado en el viento.
                                             El gran olmo


          Dejo mi nombre. 
                         Escrito tembloroso.
                                     En el templo en invierno.



En la pupila
               el cuerpo de una bestia dormía.
                                                    En ese mismo instante



Funerales de primavera.
                                      Los árboles se detienen
                                                    en la colina.



   Kaikus* de WADA GORO

             
Vestigio de la literatura japonesa clásica.  El kaiku se caracteriza por ser un poema que pretende expresar sentimientos sobre el amor, la naturaleza, la enfermedad, el dolor. Generalmente se adapta a una estructura de tres versos.  


jueves, 9 de agosto de 2012

Días de gloria


Hoy está siendo un día de gloria. Gloria humana, no divina. Un día extraño como el uranio. Salgo de casa y compro una tarjeta T-10, voy a la parada del autobús, me siento. Tan solo acariciar mi espalda el incómodo asiento, y en un vago intento de otear el panorama, he visto la luz. Luz en el suelo. Un haz de claridad en el inmundísimo suelo del vehículo. Debajo de mis pies. Desperezo mis manos y recojo ese pedazo de tesoro claro y liviano. Una T-10 nueva. Sin viajes. Intacta. Amena. 

Gracias a usted ciudadano o extranjero por haberme hecho feliz con una tontería tan magna. 

Es curioso como una tarjeta de autobús puede colmarnos de alegría. 




martes, 7 de agosto de 2012

Se me ha escapado la imaginación

Adiós, Fantasía mía!

¡Adiós, querida compañera, amor mío!
Me voy, no sé adónde ni hacia qué azares, 
ni sé si te volveré a ver jamás. 
¡Adiós, pues, Fantasía mía!

Déjame mirar atrás por última vez.
Siento en mí el leve y menguante tic tac del reloj.
Muerte, noche, y pronto se detendrá el latir de mi corazón.

Durante mucho tiempo hemos vivido, 
gozado, y acariciado juntos,  en deliquio. 
Ahora hemos de separarnos. 
¡Adiós, Fantasía mía!

Pero no nos apresuremos. Largo tiempo, 
ciertamente, hemos vivido, dormido, nos hemos          
                                                    mezclado el uno con el otro.

Si morimos, pues, moriremos juntos (sí, continuaremos siendo uno),
 si vamos a algún sitio,
                iremos juntos a afrontar lo que ocurra:
              quizás seremos más libres y alegres, y aprenderemos algo,
                            quizás me estés ya guiando hacia las verdaderas canciones,    
                                                                          

(¿quién lo sabe?),
 quizás eres tú el mortal pomo de la puerta que deshace, gira...

                                   Finalmente, pues, te digo:  

                                                         ADIÓS! ¡SALUD, FANTASÍA MÍA!

poema de  WALT WHITMAN


Un poeta que consigue rasgarte el alma con la simplicidad de sus palabras. Al menos, a mí.  Y más hoy, que no sé donde está imaginación. Espero que lea este poema y vuelva junto a mí, porque sin ella no puedo vivir.




lunes, 6 de agosto de 2012

There's a party in the USA















¿A party in the USA? diría que sí, aunque creo que los estadounidenses no lo saben.  Desde hace varias semanas no veo más que banderas de USA. Mis ojos no tienen ángulo para ver nada más. Es caminar por la calle y ver algo etiquetado con dicha insignia. La enseña que más largometraje ha tenido desde que existe uso del término cool.  Porque gastar la bandera de USA mola. Poco importa el tamaño, para poder deambular por la calle. Bambas, camisetas, vestidos, bolsos y ropa interior. ¿Abrigos? aún no he visto ninguno..pero poco tardarán en llegar. Y no solo la metrópoli viste con americana, sino también  los rincones más recónditos y salvajes de los pueblos. Es la moda. Es fashioncool e incluso sine nobilitate, es decir, snob. ¿Qué tiene esa bandera que a todo el mundo altera?. Quizás esconda chispazos de magia para quién la gaste en su diario de la vida, o quién sabe, a lo mejor es capaz de sumergirte en la América chachi , un territorio magno donde si no surfeas, ya no molas. Donde la hamburguesa es la firma culinaria y Abercrombie & Fitch la marca por excelencia. Estrellas. Rayas. Rojo. Blanco. Azul. Una combinación de múltiples elementos que acatan una disposición perfecta. Una bandera de extraordinaria pureza, al menos, eso expresan los que la llevan. ¿Cortejo o fiesta? Fiesta de rayas y estrellas.  

viernes, 3 de agosto de 2012

Efecto viento


Hojas serenas fluyen en canoas de aire. 
Roncos graznidos emite la persiana del salón. 
Calle arropada por alas de polvo.
¿Modo pájaro?
No, Efecto viento.



jueves, 2 de agosto de 2012

Feliz...¿Cumpleaños?

Año que pasa, año que medito. ¡Vuelvo a cumplir años!. Quiero que sepáis que me siento igual que ayer. Sigo amando la vida y mis manos siguen igual de inquietas y de atentas a cualquier acoso que pueda recibir mi cuerpo. Mi espalda continua cargando una inmensa maleta de pensamientos. Mis ojos continúan aferrados a mi frente huesuda. Mi entero está compuesto de huesos cuyo riego concierne a cientos de vasos sanguíneos que se estiran desde los capilares hasta el corazón. Y eso que me da grima la sangre......Así que poca novedad me han traído estos 20 y algo. Bueno sí, una: ¡Los versos me excitan más que nunca!.

¿Feliz cumpleaños?

Sí, feliz cumpleaños Isabel Allende y..de paso, a mí.



miércoles, 1 de agosto de 2012

¿Turistear? No, turisletal


(Del ingl. tourist).


1. tr. Petrificarse en un lugar de paso.


2. tr. Conquistar los peluches y las figuritas-recuerdo de la boutique. 


3. tr. Gastar sandalias ortopédicas sobre calcetines diversos.


4. tr. Merendar hamburguesas cochinas a las cinco de la tarde.


5. tr. Inmortalizar la ciudad a través de una lupa digital.


6. tr. Parlotear cual ave sin lenguaje descifrable.


7. tr. Desenvainar la espada de la impaciencia y vencer la del nacional.


8. tr. desus. turistear


9. tr. Turisletal.




martes, 31 de julio de 2012

XX. Sang du coeur

La estantería se está
                             quemando.

Los libros se están
                            muriendo.

Las palabras están
                          agonizando.

Mi corazón está
                           sangrando.

Las horas
              van
                          pasando.


martes, 24 de julio de 2012

XIX. Duermo

DUERMO.
Ya no me queda nada,
ni pensamientos, ni deseos ni amores.
Mis pupilas están vacías de hambre,
cansadas de devorar instrumentos y paisajes.

DUERmo.
Cabeza apoyada sobre suave almidón,
voluptuoso misterio el ayer
que crepita mi mente
y colorea de rojo, mi interior.

DUermo.
Hipnosis y perversión esquelética,
sangre de animal chorrea la ventana,
perro alado, ladrones descorchados,
campos alelados y monstruos congelados.


Duermo.
Palabras embriagadas de locura,
de ausencia inocua y de cayena.
Alma enmarañada en temida trampa
que tiende la noche, cuando se apaga la llama.

''Duermo''.
Ya no queda nada,
nada de la nada que existía en la oscuridad,
ni bichos ni luciérnagas gigantes.
Nada, céfiro de ausencia fantástica.

Despierto.
Las partículas estrelladas se desintegran.
La luz escuece la víscera queratinosa
del espíritu de la sombra que cada noche
me embotella en un mar de tinieblas. 


La calle se pinta con el color del alba.











viernes, 20 de julio de 2012

XVIII. Reloj de mano

Las agujas del reloj agilizan sus movimientos,
tic-tac, tic-tac, tic-tac,
giran y giran sin parar,
desvencijando corazones 
y almas perdidas.

Su murmullo es incesante,
como los tragos de
una aspiradora al lamer
hollín caducado, postrado
en alguna parte del salón.

El sonido es horroroso,
una explosión de metales,
retales de férreas piezas
que se entrelazan para no morir.

¿Qué sucede relojes?
¿Porqué destrozáis vuestro canto?
Vuestra estridencia corroe la pureza,
el silencio que meditan las piedras,
las tumbas y las sirenas.

Con vuestro paso aceleráis la corriente
que el río lleva a rienda suelta,
los peces se ahogan en sus burbujas
y las estrellas pintan figuras en la orilla. 

Las nubes tejen jirones
de azúcar chamuscado
y el viento escupe olor malo,
 ¿ gasolina putrefacta?
No, eso no. Figuras devastadas.

Muerte del rey del movimiento,
de arena que se desgrana en pedazos,
de locas flechas que rotan temblando
y que anuncian un fin, tal vez, inesperado.

1.
2.
3.
4.
5.
6.

¡STOP!
¡Relojes, respirad, por favor!

7.
8.
9.
10.
11.
12.

Luz apagada en el recibidor,
calles envueltas de espanto,
ocaso de los dioses en modo mundano,
réquiem por un condenado.

Condenado a vivir 
a una mano atado;
condenado a morir
ahogado en un mar de llanto,
de metales que mueren de utilidad,
de basura que pierde su canto.

Ha fallecido un maestro
y yo no me había dado ni cuenta.
Es mi reloj, mi reloj, mi reloj.
Mi reloj, querido reloj de mano.









miércoles, 11 de julio de 2012

XVII. Loco, loco y loco

Ya lo dice Shakira en una de sus canciones:''  Estoy loca con mi tigre, loca, loca, loca..''. Del mismo modo que nuestra queridísima Shaki se torna loca con su tigre, el mundo se vuelve loco con sus cacharros. Todo el mundo está envenenado de locura. Aparentemente sus síntomas son inexistentes. No te salen ronchas en la piel, ni te sangra la nariz y ni tan siquiera se te encrespa el pelo. No. Nada de eso. Te vuelves loco de un momento a otro y no te das ni cuenta. Quizás es un mosquito que al inyectar el aguijón en tu piel, y antes de  de aspirar tu deliciosa sangre, agiliza su traza y te enchufa una maldita dosis de esta droga tan maléfica. Un poco de locura en las venas, creo que no va mal, es divertido. ¡Hay que disfrutar de la vida!. No obstante, los niveles de locura que estoy contemplando en la galaxia en la que habito son demasié. Loco, loco, loco. Todo se está volviendo loco. Loco tú, loco él. Locos ellos, locos también. Pero yo, yo, yo sigo sin estar loco. El día que me vuelva loco, avisadme por favor. Esta noche me voy a emborrachar. Yes, voy a beberme unos cuantos tragos de orchata caducada y después otros tantos de mentolado listerine. Sansacabó. 

viernes, 29 de junio de 2012

XVI. Gossip's War


Los cotilleos son uno de los protagonistas principales de todas las historias habidas y por haber en la sabia historia de la Humanidad, y no es para menos, pues ellos hablan de misteriosas intimidades y de profundos secretos, asombrando a las gentes de lo apasionante que resulta una vida. Una vida de otra persona, que no necesariamente debe ser famosa, ni despertar glamour. Una simple vida anónima es presa suficiente para saciar sus estómagos, incluso la de aquél frágil anciano, quién impulsado por sus recuerdos, acude cada tarde al lago di Cuomo


Todas las ciudades están poseídas por la temible epidemia del cotilleo. Una enfermedad que, con harta frecuencia, se manifiesta en dimensión mortal. Barcelona huele a pestilente marujeo. Desde el Port Olímpic advierten las gargantas una presencia de sabores a "qué hara él", "con quién se besa ella", "porqué no vienen, porqué se van". Un constante ir y venir de rumores, afirmaciones, mentiras e imaginaciones que desfilan por las calles de la ciudad. En tanto que en balde, enfilan y se enroscan hasta las nubes para luego descender paulatinamente con un firme objetivo: adentrarse en los oídos del resto de habitantes marujas. La ingratitud suele ser su guía. 


Aunque parezca mentira, por lo general, los cotilleos se transforman en tenues voces infinitamente expansibles, que se cuelan en vueltas del viento sin que nadie ni nadie los detenga. Poco importa que sean crujientes, saltarines o renqueantes.

Los éxitos y los beneficios les alientan a ser muy audaces en sus correrías, e incluso llegan a alcanzar caminos desfondados, bajo temibles lloviznas que bruñen los cielos color negro tristeza. Nada obstaculiza sus pasos. Sin embargo, gracias a sus características, el dichoso cotilleo o corso revolucionario parece estar convirtiéndose en un negocio fabulosamente próspero: ''yo te digo, para que tú me digas'', y a mi parecer, muchas almas están siendo apagadas. 


Así pues, nos encontramos frente a una nueva guerra escondida, aunque ya encendida, frente a un enemigo, que a medida que transcurren los días, va perfeccionando sus técnicas, escogiendo a nuevos discípulos, quienes fáciles de manejar, ocultos, son rapidísimos en la fuga y acosadores en la caza. Una guerra totalmente distinta a las demás, dado que no está hecha para destronar las riquezas del príncipe o para apoderarse de un Estado, sino para extirpar la verdadera realidad, la realidad de tu vida, la realidad de la mía.  





lunes, 25 de junio de 2012

XV. Los perros lloran

Los perros lloran. Suelen hacerlo cuando las mariposas cobijan sus alas coloreadas bajo su piel. Aroma de atardecer. Ésa es la fragancia que les incita a derramar lágrimas por el ayer. Del mismo modo que los humanos abrimos nuestras manos, los perros también rezuman melancolía: agua marina.. Aprovechan la ocasión y no la dejan perder. Se liberan de las endorfinas que han impregnado sus cuerpos menudos. Un leve forcejeo de retina es suficiente para exponer sus sentimientos a flor de piel. Poco después, infinitas gotas se deslizan en forma de río por su tierna sien. A su paso, el sol recoge sus cabellos dorados. Atardecer, dulce atardecer, Uno de los múltiples bichitos de la naturaleza que presume de su hacer y que hasta en los ojos perrunos deja la lluvia caer.


lunes, 18 de junio de 2012

XIV. Solo y sin timón

Me siento como un velero sin rumbo,sin horizonte, sin timón. Me siento como un barco en medio de una tempestad. Completamente perdido ante un paisaje desolador. Olas, olas y olas. Lluvia, truenos y relámpagos. Tormenta. Nubes plomizas en el cielo, el mar enfurecido y en la calle ni un navío. Solo el mío. Parece que el mundo me pertenece. Camino solo sin brújula. Sin embargo, tengo un confidente. Bueno, cientos. Las estrellas. Ellas me guían con sus manchas de pintura. Hoy mi camino pende del destino que me augura la naturaleza. Pero, mañana. ¡Ay, mañana..! Si yo pudiera saber qué me deparará el mañana, cuantos sollozos desprendería mi alma. Probablemente, se pudriría en la penumbra del futuro. No lo sé. Por ahora, lo único que sé es que las estrellas controlan los latidos de mi corazón. Pues todavía me siento solo como un velero, sin rumbo, sin horizonte, sin timón. 


jueves, 14 de junio de 2012

XIII.La condición humana, la reina del verano

''Cola, Fanta, Cervesa, Beer'', ''Cocoohh fresco'', ''Masaje, Masajeee'', ''Pareo, Pareo'', ''Mojito, Mojito''. Estas son las frases que imperan y circundan las extensiones de la costa barcelonesa. A antaño se reducen las míticas frases como ''Mamá, ¿Qué hay para comer?'' o ''Papá, ¿Me compras un helado?''. En realidad, y aunque parezca mentira, premisas como estas continúan estando presentes aunque parece que bajo tierra. Nadie las oye, pero están allí.

La playa es uno de los tesoros que cobija la ciudad de Barcelona. Dicen que todas las poblaciones cuyos lindes se encuentran bañados por el mar se erigen como una alquimia en la que el negocio y el ocio forman un mismo cuerpo, una misma figura. Es el caso de nuestra ciudad que ahora que se acerca el verano cambia el fondo de armario. Esconde los trajes de algodón y de lana, para enfundarse en camisetas frescas, pantalones de hilo y camisas informales. Sin sol, ni playa la ciudad no es nada.

 La economía sumergida asciende a la superficie dando un salto mortal con carpado incluido. Palmea sus tobillos, dobla su cadera hasta unir sus piernas con el pecho, mantiene las rodillas bien rígidas, da un brinco y acaricia el cielo con su cuerpo. Es lo que tiene el calor, el mar, la playa y la brisa marina. Bueno, y quizás también que ''los chicos se enamoran'', tal y como decían Sonia y Selena. Las consecuencias que desprende la llegada del verano no me interesan, pues ya las conocemos. Sin embargo, hay un factor que me importa enormemente y que se repite temporada tras temporada.

Me impresiona como de un año para otro haya una mayor diversidad y oferta de productos ''playeros'', por llamarlos de alguna manera. Antes, los vendedores ambulantes solo vendían bebidas refrescantes con aroma de extractos, es decir Coca-Colas y Fantas burbujeantes, alguna que otra cerveza y  pedazos de coco seco e irritado por el sol. Sin embargo, parece que la crisis está exprimiendo la creatividad de los mercantes. Ya no venden Colas sino también pareos, mojitos, gafas de sol e incluso otro tipo de servicios.

 Parece que la recesión económica no ha podido con las ideas de los ciudadanos. El panorama devastador que invade día tras día las retinas de los habitantes parece no estar saliéndose con la suya. Al menos en este aspecto, pues las mentes humanas continúan cosechando estelas de ideas. Por su parte, creo que las gaviotas continúan igual de carnívoras, pavas y sucias. Parece ser que el olor a verano solo afecta a la condición humana.




jueves, 7 de junio de 2012

XII. Para tí

Recuerdo el día que estuvimos hablando de mi blog. Me animaste a continuar escribiendo y a disfrutar haciendo lo que me gusta. Así, que aquí me tienes, dedicándote un post entero en mi cuaderno virtual erosionado por el paso de los meses. Y no actualizo para hablar de iconos del protocolo, como sería el caso de Urbina, a quién tu desconocías e ignorabas, pues estabas ''harta de libros protocolarios'', sino que escribo para tí.

Qué alma tan alborozada la tuya, pues ya puede andar a sus anchas. Independiente del material mundano; aferrada a la naturaleza intangible y sobrehumana. Serena como una ola sosegada que es capaz de acariciar dos escenarios tan sumamente distintos, que solo la naturaleza osa a experimentar. Tres medios como son la tierra, el aire y el mar.

Qué alma tan privilegiada la tuya, pues no solo sabe correr por los campos y nadar, sino que ahora también puede desplegar un par de alas doradas. Alas que, con un suave pero intenso aleteo, son capaces de circunvolar el planeta tierra, disfrutando de una paz sobrenatural. Tranquilidad eterna, ansiada por el hombre. Pero, que para tí ya es una realidad.

Desde que naciste has estado jugando sin cesar con la madre naturaleza. Primero, a aprender lecciones de vida como gatear, andar y correr. Después,  a caminar por terrenos llanos, rocosos, asfaltados e incluso henchidos de ejércitos de flores de colores. Paralelamente, aprendiste a entumecer tímidamente los pies en aguas marinas y de porcelana, para acabar poco después desafiando el terrible oleaje del mar. Vestirse, comprar, ayudar, amar, sonreir y luchar han sido constantes para tí. Polinomios que han perseverado y han dado sentido a tu vida. Funciones que han corroborado a hacerte sentir útil y querida, a esforzarte y a batallar por un futuro que ya estás gozando.

Sin embargo,  tus pies ya no pisotean el polvo callejero que terriblemente se acumula entre los resquicios de las baldosas de la calle. No, ya no. Tus zapatos nunca más se asfixiarán de humedad en los días de lluvia al hollar las negruzcas y enfangadas charcas. No, nunca más. Y nunca más porque ya no te hace falta calzado para caminar. ¡22 años de esfuerzo parecen haber valido la pena!. ¡Qué sensación tan hermosa!, ¿no? Sentir como el aire te mece meloso entre sus brazos y te acuna del mismo modo que hace con las hojas y con los pájaros. Poder cabalgar entre las nubes, subir, bajar, virar y fluir por la bóveda celeste sin ataduras, libre como un ave.

Hoy, el mundo ha ovacionado tu alma y tus azañas. Tus allegados, amigos y conocidos nos hemos postrado ante tí y ante Dios para coronarte con una tiara de diamantes preciosos. Diamantes compuestos de cariño, amor y oración. Un acto tan bellamente emotivo que ni cientos de palabras serían capaces de relatar con pelos y señales.  Ni la pluma más afilada del mundo podría, pues solo el recuerdo puede recrear tal acontecimiento. Así, ahora, mi mente recuerda con vivacidad como las pupilas de algunos invitados a tu fiesta despedían acuosas lágrimas mientras tú te limitabas a soltar sonrisas desde el altar, con tu melena rubia cenicienta y tus labios rojos como el carmín. Sí, como el carmín.

Para tí, Carmina. Sonrisa de carmín.








viernes, 24 de febrero de 2012

X. Alba Gaditana

Con parsimonia su cabellera
desciende sin enredaderas,
lisa,
reluciente,
quizás embriagada de keratina,
con tierno olor a mujer,
a mujer dulce,
a lucero,
a mañana.
Sus ojos
piedra de esmeralda son,
dos almendras verdosas,
atentas,
atractivas
como la piel de una manzana.
Sus labios redondos,
hambrientos
de palabras,
derrochadores
de sílabas,
amantes de
la dicharachería,
enamorados del silencio,
de lo bajini.
Un cuerpo de cristal
erige su figura,
fotografía de
muñeca,
de porcelana.
Corazón que late
a ritmo de carcajada,
que se nutre
de algazara
en las lecciones,
que disfruta,
sonríe
y apacigua
los terribles monstruos
que escapan del planeta
 melancolía.
Luz matutina,
nítida como
sábana almidonada
y clara como
el ocaso,
nombre de mañana,
de estrella engalanada
de alegría de la huerta,
de pasión gaditana.
Y aunque los animales
no le hablen,
como Nino,
ella susurra
a sus espaldas
pues detesta a las gentes
que se enfundan
en abrigos de oso,
de liebres y de vacas.
Mujer de pétalos ardientes,
de alas de ángel,
transparentes
como el agua,
pura y mansa,
Alba es nombrada.









miércoles, 22 de febrero de 2012

IX. Noche




Por las noches mi alma siente como la vida se deshilacha. 
Me atonta ver como lo claro se viste de oscuro 
y como lo dulce se torna agrio,
como desiertan las calles de calor humano y
 dormitan tus ojos bajo esta bóveda oscura, llena de astros.

Mis ojos sienten como la noche se engalana de encanto,
apagando las luces, las calles y los campos
bajo una luz tenue y tiznada de llanto,
mientras en mis oídos retumba  
el silencio grato que respiran las estrellas
tan cándido como una sábana
y a la vez tan libre como una nube,
pues cariñoso y soñoliento
susurra historias de la urbe.

Y a altas horas, bien dormido,
 percibo el maullido de un gato lejano,
que famélico y apenado busca alimento
 entre los escombros que yacen
bajo la copa de un árbol centenario.

Y pasan las horas y la noche
sigue habitando entre nosotros
hechizando lo que encuentra
por la ruta de su andanza,
mientras que tú 
continúas igual de perfecta,
de hermosa y delicada,
emborrachándome de sueños,
de amor y de esperanza
hasta que los visillos del  sol
escapan por la ventana,
despertando tu mirada,
tu corazón y mi alma.

Y es en este momento cuando comprendo
 que la noche es como un cuento,
que tiene un principio y un final,
que tu sigues estando conmigo,
aunque la noche haya vuelto a anidar.


domingo, 12 de febrero de 2012

VIII. Mudanzas




Todo se va en esta vida.
Las flores, los besos y las caricias.
Las miradas, los abrazos,
las tristezas y las alegrías.

Tarde o temprano todo se muda.
Nuestras alas se tornan frágiles,
y nuestras manos menudas.

El pasado sangra arrepentido
por todas las heridas.
El arrepentimiento se convierte en sangre,
sangre que cae con desmedida.

 Nuestro plumaje de héroe huye
frustrado, cabizbajo.
El silencio llena el vacío
embriagándolo de tristeza.
Los caminos se nublan y nuestra alma
asciende hacia los cielos
desflecando con soltura
la tristeza que tejen los recuerdos.

El viento silba firmemente
mientras  que nuestro cantar desvanece
como las hojas amarillas en otoño.

Todo se marcha,
salvo tú, que habitas en mí,
en mi alma.

jueves, 9 de febrero de 2012

VII. Niños

 Un tímido niño instala una serie vaqueros playmobil sobre un banco del parque. Los coloca todos en fila, bien dispuestos y rígidos. Todo apunta a que la guerra se acerca. A su lado, una niña de la misma edad mece entre sus pequeños brazos una linda muñeca. Ellos juegan y nosotros contemplamos al jefe teniente de los vaqueros y a la mamá enamorada de su bebé.

*      *      *     *

La mente de los niños es todo un mundo. Un mundo colmado de espadas, barcos, princesas y castillos, donde la realidad parece estar nublada y el realismo parece ignorar su existencia salvo en el hecho de que existen. Así, a pesar de todo, los niños están presentes en su entorno, viven, comen, van al baño y abrazan a sus madres. Sin embargo, su mente está ausente, dispersa como azúcar en agua.

 Todo es singular. Las preocupaciones no tienen pasaporte para poder entrar, ni tampoco los adultos, quienes también tienen prohibidísimo el acceso, y no porque ellos no quieran, sino porque la imaginación les veta el paso. Se acabó su tiempo de disfrute, así que no ya no pueden volver. Serán cosas de la edad, pues a medida que crecemos, la fantasía se distancia más de nuestros corazones, se divorcia, huye.

Ellos sueñan, ríen y crecen jugando, mientras que nosotros nos damos cuenta de que todo tiempo pasado fue siempre mejor. Anhelamos esta sensación de tranquilidad, de estar gobernados por una presidenta tan especial como es la fantasía. Contemplamos como estas criaturas casan su tiempo construyendo su mundo. Como su  mente edifica enormes torreones cargados de historias, aventuras y romances. Nada importa, solo que los personajes soñados cobren vida.

Y es que ser niño es ser especial, pues no das crédito a la vida real, solo a las nubes de ensueño que circunvalan el presente. La magia conversa con su historia como hizo con nosotros años atrás.

Nosotros ya lo vivimos, ahora les toca a ellos.